пятница, 23 августа 2013 г.

Философия творчества. Часть 1

Поэты часто рассуждают о творчестве, о самом порыве, который рождает поэтические строки в глубине души. Что есть этот пламень? Что оставляет он в сердце поэта? Каков он, путь поэта на земле? Прислушаемся к великим...

Осип Эмильевич Мандельштам

***

В морозном воздухе растаял лёгкий дым,
И я, печальною свободою томим,
Хотел бы вознестись в холодном, тихом гимне,
Исчезнуть навсегда, но суждено идти мне

По снежной улице, в вечерний этот час
Собачий слышен лай и запад не погас,
И попадаются прохожие навстречу.
Не говори со мной! Что я тебе отвечу?

 1909г.

Дмитрий Сергеевич Мережковский

ГОЛУБОЕ НЕБО

Я людям чужд и мало верю
Я добродетели земной :
Иною мерой жизнь я мерю,
Иной бесцельной красотой.

Я верю только в голубую
Недосягаемую твердь.
Всегда единую, простую
И непонятную, как смерть.

О, небо, дай мне быть прекрасным,
К земле сходящим с высоты,
И лучезарным, и бесстрастным,
И всеобъемлющим, как ты.

 
Владимир Владимирович Набоков

 ***

Будь со мной прозрачнее и проще:
у меня осталась ты одна.
Дом сожжён и вырублены рощи,
где моя туманилась весна,

где берёзы грезили и дятел
по стволу постукивал ... В бою
безысходном друга я утратил,
а потом и родину мою.

И во сне я с призраками реял,
наяву с блудницами блуждал,
и в горах я вымыслы развеял,
и в морях я песни растерял.

А теперь о прошлом суждено мне
тосковать у твоего огня.
Будь нежней, будь искреннее. Помни,
ты одна осталась у меня.

 
Борис Леонидович Пастернак

*** 

О, знал бы я, что так бывает,
Когда пускался на дебют,
Что строчки с кровью убивают,
Нахлынут горлом и убьют!
От шуток с этой подоплёкой
Я б отказался наотрез.
Начало было так далёко,
Так робок первый интерес.
Но старость это рим, который
Взамен турусов и колёс
Не читки требует с актёра,
А полной гибели всерьёз.
Когда строку диктует чувство,
Оно на сцену шлёт раба,
И тут кончается искусство,
И дышат почва и судьба.



Самуил Яковлевич Маршак

НАЧИНАЮЩЕМУ ПОЭТУ

Мой друг, зачем о молодости лет
Ты объявляешь публике читающей ?
Тот, кто ещё не начал, - не поэт,
А кто уж начал, - тот не начинающий.

 
Александр Сергеевич Пушкин

 ***

Что в имени тебе моём?
Оно умрёт, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальний,
Как звук ночной в лесу глухом.

Оно на памятном листке
Оставит мёртвый след, подобный
Узору надписи надгробной
На непонятном языке.

Что в нём? Забытое давно
В волненьях новых и мятежных,
Твоей душе не даст оно
Воспоминаний чистых, нежных.

Но в день печали, в тишине,
Произнеси его тоскуя ;
Скажи : есть память обо мне,
Есть в мире сердце, где живу я ...


На фото: Памятник А.С. Пушкину в Забайкальской краевой научной библиотеке им. Пушкина в Чите.

Комментариев нет: