Чувствовать за других, чувствовать других... Это доля поэта. Это рок. Прожить тысячи жизней в один очень короткий миг, называемый жизнь. Некоторые думают, что поэтом быть "прикольно", модно, выгодно. Глупо. Глупо так думать и пытаться выстукивать клавишами смешные едва зарифмованные, коряво звучащие строчки, называть их стихами и хвастать на дне рождения подружки, что сегодня у тебя "новый стих". Как это глупо и смешно.
Презрение. Только презрение вызывает у меня любое баловство с поэзией. Поэзия - это дар небесный. И если ты поэт, будь им по-настоящему, живи поэзией, но не крапай недоспелые стишки-стишата, за которые спустя годы будет стыдно тебе самому.
Жить поэзией - это тяжкий труд. И труд этот не виден окружающим. Это и есть муки творчества. Не когда ты не можешь нужное слово подобрать, а когда ты погружён в реально-нереальный мир, ты грезишь наяву, ты бесконечно одинок в своём воображении, ты вынужден страдать, испытывать боль, любить и ненавидеть, терпеть и ждать, разочаровываться и восхищаться, прожить тысячи жизней, что раскрыть одну... Это тайна, к которую посвящены немногие. Тебя никто не пожалеет, никто не придёт на помощь, ты один в этом мире грёз. Ты вынужден бороться и выжить, чтобы созданный мир перенести на бумагу. Тайная борьба души поэта окружающим кажется безумием, юродством. У него горят глаза, всегда воспалённые, у него взлохмаченный вид, он может даже быть неопрятно одет. Он забывает поесть, чувство голода подгоняет работать быстрее. Его окликаешь, а он не слышит. Он не здоровается на улице, проходит мимо. Окружающие часто говорят мне, что я бываю такой. Тот, кто пробовал совместить несовместимое, меня поймёт: это невозможно - и делать рутинные человеческие дела, и работать на работе, и писать стихи, живя за других...
***
И я по лестнице бегу,
Как будто выхожу впервые
На эти улицы в снегу
И вымершие мостовые.
Везде встают, огни, уют,
Пьют чай, торопятся к трамваям.
В теченье нескольких минут
Вид города неузнаваем.
В воротах вьюга вяжет сеть
Из густо падающих хлопьев,
И чтобы во-время поспеть,
Все мчатся недоев-недопив.
Я чувствую за них за всех,
Как будто побывал в их шкуре,
Я таю сам, как тает снег,
Я сам, как утро, брови хмурю.
Со мною люди без имен,
Деревья, дети, домоседы.
Я ими всеми побежден,
И только в том моя победа.
1947г.
Борис ПАСТЕРНАК
Я подпишусь под каждым словом, под каждой запятой...
Ваша С.Г.
Комментариев нет:
Отправить комментарий