Поэты о поэтах и о своем творчестве. Автор: Кивлева А.Н.

Перелистывая страницы журнала «Слово Забайкалья», испытываешь восхищение от того, насколько наши поэты близки друг другу по духу, насколько они внимательны и доброжелательны в оценке творчества своих товарищей по перу. Думаю, что главное в стихотворениях-посвящениях для авторов стихов – заинтересовать читателя индивидуальностью поэта, привлечь внимание к размышлениям об их содержании и через более глубокое знакомство  с их творчеством, представить, какими поэты-земляки останутся в нашей памяти.

На мой взгляд, такие произведения с очевидностью обнаруживают заинтересованность читателей личностью поэтов, развивают интерес к поэзии, к ее влиянию на складывающиеся вкусы, проявление способности к творчеству самих ценителей поэзии.

В этом случае, мне кажется, что в этих произведениях проявляется желание ощутить себя « своими среди своих» в поэзии настоящего времени. Читатель наблюдает, что поэта отличает от остальных людей умение в моменты высокого напряжения чувств, в различных ситуациях способность передавать их в коротких лирических строчках. Стремление это лежит в творческой природе всякого истинного творца, но степень его совершенствования зависит не только от дарования, но и от степени ответственности стихотворца  перед читателями.

Уверена, что произведение Алексея Аргунова «Поэзия моя» поможет читателям определить роль творчества многих талантливых земляков в их жизни:

Поэзия – окно души моей,

Где бьётся мысль и отражает время.

Седлал Пегаса: образы друзей

Я воспевал, держась за это стремя.

Хотя седок уже не молодой,

Любимцу холю пышную я гриву,

Кормлю с руки, пою живой водой,

Чтобы всегда он выглядел красиво.

Что без него я? За него держусь,

Как в год голодный за кусочек хлеба.

И разве без него я поднимусь,

И разве без него взлечу на небо?

Поэзия – окно души моей.

И как хочу, чтоб так всегда и было.

Чтоб никогда душа бы не остыла

От безразличия бегущих дней.

Насколько просто, доступно и понятно пишет о Борисе Макарове Вячеслав Вьюнов:

Озеро к закату заштормило,

Мы гуляли берегом тогда.

Просто так. И это походило,

Как гуляют ветер и вода.

Он читал свои стихотворенья,

Чтобы не тревожить рыбаков.

Но вода, охваченная ленью,

Разносила звуки далеко.

Говорить со сцены не обучен,

Помогал движением руки.

Затихали скрежеты уключин

И тянули шеи рыбаки.

Под ногами водоросли, тина.

И пока он строчки говорил,

Тонкозолотая паутина

Вкруг его сияла головы.

С какой болью сам Борис Макаров пишет о жизни современных поэтов в стихотворении

«О поэтах»:

Отшлепать было бы нелишне

Того, кто сыто бросил в свет:

«Поэт всегда быть должен нищим.

Иначе он и не поэт».

Живем, как видите, убого.

Хватает горестей и бед.

И нищих даже слишком много,

А только Пушкина все нет.

В унисон этим раздумьям звучат строки из стихотворения Юрия Сучкова  « К молодым

поэтам»:

Нам трудное время досталось, ребята.

И нет гонораров за чьи-то грехи.

Но, вспомним, как старшие жили когда-то,

На «бис» с площадей отправляя стихи.

Крылатые строки летели по свету,

Читались взахлеб у таежных костров.

В огнях новостроек, в шагах пятилеток,

Мужала и крепла держава стихов.

Им было труднее, там было иначе.

Тяжелое бремя нелегких побед…

И критики – строже. И суд – настоящий,

Когда выше строк возносился поэт.

А мы растеряли значение слова

И ныне, пытаясь его возродить,

Все ищем непонятой жизни основу.

А нам бы, как им,  научиться любить.

Любить нашу милую, древнюю землю,

С живою прохладой ее родников.

Всей сутью своею, всем сердцем приемля,

От первых своих, до последних шагов.

И нам бы корнями врастать в нее глубже,

Чтоб в полную силу однажды расцвесть.

И наши стихи зазвучали бы лучше,

Освоив великую русскую речь.

И силу традиций приняв, как награду,

Мы пишем ночами. И пишем не зря.

Поэзия вечна! Поверьте, ребята,

Крылатые строчки дороже рубля.

Сопоставляя эти два произведения, созданные авторами, разными по возрасту, по опыту, понимаешь, что каждый из них, обращаясь к собратьям по перу, убежден, что несмотря на трудности, наши забайкальские поэты будут всегда творцами.

И вновь мудрое обращение к современникам  звучит в стихотворении Бориса Макарова «Одному знакомому поэту»:

Я не буду говорить,

Хорошо ли, плохо ли –

Ты всегда стремился жить

В унисон с эпохою.

И стремился отразить

Каждую минуточку.

А ведь надо было жить

Впереди хоть чуточку.

А как оптимистично звучит стихотворение «А жить на свете все же стоит»:

Если вечер, если ветер,

 если вести – тьмой в окно,

Жить, друзья, на белом свете,

 все же, стоит все равно.

Жить на свете, все же, стоит,

 не бранясь и не скуля.

Города, плотины строить,

 обихаживать поля.

Книги мудрые читая,

 правду-истину добыть.

Видеть в небе птичьи стаи.

 Пировать. Дружить. Любить.

Жить на свете все же стоит,-

Повторять готов сто крат,

Если даже сердце стонет

От обид, невзгод, утрат.

От борьбы за хлеб насущный,

От ворья и от воронья.

От измен и службы скучной,

От безверья и вранья.

Не вздымайте в небо руки

Даже в самый трудный час.

Наши дети, наши внуки

Жизни учатся у нас.

   О раздумьях Бориса Макарова, чем же для него является  поэзия, мы узнаем, прочитав стихотворение «Творчество»:

Они приходят днем и ночью,

Герои книжек, как домой…

Я твердо знаю, что помочь им-

Смысл жизни, долг высокий мой.

Я никого не воскрешаю

И делать это не могу,

Но я забытых возвращаю,

О прошлом память берегу.

…Восходят лица…В сгусток – звуки.

…Рабы- в ряды, под знамя – знать.

И узнают о дедах внуки,

 все то, что надо внукам знать…

Я ничего не сочиняю.

От слухов – выдумок бегу.

И, даже ошибаясь, знаю,

Что ни одной строкой не лгу.

А вот в этих строках звучат радость и удовлетворение, что он – талантливый создатель лирических произведений:

Ночью пишется отлично,

Ночью слышится подчас,

Как стучат сердечки птичьи

За наличником у нас.

Читаешь стихотворение Алексея Егорова «М.Е. Вишнякову», вспоминаешь поэта, встречи с которым всегда оставляли отпечаток от его представления во многих стихах:

И голос тверд!

И взмахом сильных рук,

Как будто рубит чурки на поленья,

Очертит воздух резкий полукруг –

И новый стих услышат поколенья!

Услышат, несомненно, и поймут

Прискорбную историю России

И почему вождей великих смут

До божества, порою, возносили?!

Поэт, как Игорь в «Слове»… золотом

Возьмет державу и кедровый посох…

И… все-то ветер за моим окном

Кружит его звенящий отголосок.

Хотелось бы отметить огромное уважение к своему современнику, прозвучавшему в стихотворении Николая Ярославцева «Памяти Михаила Вишнякова»:

Ну, почему поэту суждено

Пить жизни яркой горькое вино?

Отдать себя по капельке, до дна,

Как будто жизнь на свете не одна…

Не для себя, увы, живет поэт

И потому на свете жизнь светла.

Горит он сердцем, дарит людям свет,

Тепло души, сгорая сам дотла…

Ярким воспоминанием о своем наставнике делится Алексей Егоров в стихотворении «Голос поэта»:

О русском ромашковом поле,

О жаре жарковых лугов,

О воле российской и боли

Поэмы писал Вишняков.

В глубоких, продуманных строках

Есть мысли, а вымысла нет:

История вся от истока

До наших безрадостных лет.

Поэты не гаснут, как звезды,-

Их солнечность вечность хранит!

Так что же горячие слезы

Стучат о холодный гранит!?

Что слезы? Вода и не боле…

Прислушайся к ветру веков:

Не ветер в ромашковом поле –

О вольном сибирском раздолье

Читает стихи Вишняков.

Мне кажется, что светлая память о Михаиле Вишнякове явилась причиной создания еще одного стихотворения Алексея Егорова:

Я проснуться хочу на заре,

По тайге прогуляться предзимней,

Чтобы здесь, в золоченом костре,

Закалиться поэтом России!

Славу жду ли? Она не в чести –

Больно тяжки ее эполеты…

Но смогу ли я честно нести

Честь – особую ношу поэта?

Не согнусь ли под тяжестью сей?

Не сломаюсь ли высохшей веткой?

А машинка стучит веселей,

Напевая скрипучей кареткой.

Особо хочется остановиться на стихотворениях забайкальских авторов, посвященных

Геннадию Головатому, чья горькая судьба и творчество - многоплановое, разностороннее, актуальное во все времена - волнуют душу каждого читателя, не оставляя его равнодушным. Эти строки вдохновляют нас на восприятие окружающего мира, приглашая найти в нем свое место.  Ирина Котельникова:

Когда судьба поставит на колени

И мир, презрев, забудет о тебе,

Восстань пророком из чужих забвений,

Шагни вперед по собственной судьбе!

Скажи ей :»Нет!», И пусть она глумится,

Пускай бросает камни. Ты не плачь.

Ты – человек, и ты сумел родиться

И что тебе безжалостный палач.

И что тебе людские кривотолки,

Шагай по ним- по лезвию меча…

Когда душа от боли кровоточит,

Горит вдали молитвенно свеча.

Прочитав стихотворение Ольги Коваленко о Геннадии Головатом, читатель испытывает желание жить, не сдаваться перед неудачами:

Здравствуй, сильный Дух

В измученном теле!

Напрягающий слух

Почти на пределе,

Слышащий колебания тверди,

Пространств движенье,

Открывающий двери

В космическое броженье!

Здравствуй, стержень стальной,

Что изрежет руки!

Тот, что в круге земном

Постиг эту муку:

Чтоб над стихом опаленным

Склонились лица,-

Проводом оголенным

Надо пульсировать-биться!

О бессмертии поэта создали свои произведения многие забайкальские товарищи по перу.

Лидия Черных. "Память"

Как странно думать: жил, смеялся,

Писал стихи и жизнь любил…

Живым ты в памяти остался,

Мой старый друг и мой кумир.

Давным-давно, в ушедшем веке,

Мы познакомились с тобой –

Через районную газету –

Знать, суждено было судьбой.

«Курятник» твой в углу подворья

(ты так шутил) уютным был.

А в нем творилося такое!..

Сюда все шли и ты любил

Сидеть без света и у печки

Читать стихи в кругу друзей

И пить чаек, довольно крепкий-

Под смех, журчащий, как ручей…

Ты «эр» произносил особо,

Лукаво щурясь, исцелял

Души хворобу и, конечно,

Советом, словом помогал.

Светлана Матафонова:

Ты умер, но зажглась для нас

Звезда надежды.

Душа, присущая тебе,

Жива, как прежде.

Летит она в безверья мглу,

Себя сжигая.

Светить другим –

Ведь ты так жил-

Всем помогая!

И небо полно светом тех,

Чья жизнь – страдание за всех.

О бессмертии поэта и его творчества прекрасно звучат строки  стихотворения Галины Целищевой,  посвященного Василию Никонову:

Нет, про него не скажешь просто – был.

Он был и есть. Он будет, будет, будет!

За седину и юношеский пыл

Никто его вовеки не осудит.

Красив великолепной красотой:

Тугих морщин величественный росчерк…

В любви клянусь! Боюсь, что напишу

Не оду, а малопонятный очерк.

В какие заколдованные дали

Ушла душа купаться в речке Лете?

И безнадежно женщины рыдали

О самом удивительном поэте…

Думаю, читателям будет интересно познакомиться с подборкой стихов, посвященных этому замечательному человеку, «Птенцы гнезда» Никонова – мэтра, опубликованной к его юбилею в журнале «Слово Забайкалья» № 2-2011 г.

Николай Ярославцев:

Талант не спрячешь под одеждой!

Писал, творил не для утех.

С ним прочно связана «Надежда» -

Всей молодежи на успех.

Шухрат Тохта-Ходжаев:

В вас мэтра признают теперь поэты,

Ведь даже в прозе слышатся стихи.

А я добавлю к вашему портрету

Быть может, невесомые, стихи.

У вас давно есть имя и признанье,

И книгам место – тишь библиотек,

Но пусть не будет никогда желанья

Стать членом наших городских аптек.

Есть ордена, почет, враги, заслуги…

Вас уважают, признают – верхи!

Но пусть врачи вам в качестве услуги

Приносят… на рецензию стихи.

Ольга Ворсина:

Как больно знать, что навсегда ушел

Не просто человек – творец, учитель.

Покинув свой гостеприимный дом,

Переселился в скромную обитель.

И как теперь нам будет не хватать

Веселой шутки, ласкового слова,

Его оценки, иногда суровой,

Которой мы привыкли доверять.

Запомнит старый дом на Ленинградской

Его шаги, машинки мерный стрекот,

Друзей, что здесь привыкли собираться,

Девичьих каблучков веселый цокот.

Запомнит звуки песен под гитару,

Романсов упоительную негу…

Как нелегко поверить, что не стало

Писателя, Поэта, Человека.

Дмитрий Саклаков. УХОДЯТ ПОЭТЫ:

Уходят поэты, уходят поэты

И магия слов покидает планету…

От Любки, от Надьки и даже от Верки

Уходят поэты в агенты и клерки.

От творческих мук, полуночных  бессонниц,

Как от надоевших, постылых любовниц,

Которых бросают и вновь не находят –

Поэты уходят, поэты уходят.

Уходят поэты, уходят таланты!

Уходят в бармены и официанты,

Уходят в юристы, уходят в таксисты,

Уходят в сантехники, в экономисты.

Захлопнув Поэзии хрупкую дверцу,

Уходят от истины, ранящей сердце…

Уходят поэты, уходят поэты

От магии Слова и магии Света…

Уходят поэты. Уходят из мира!

Уходят в бандиты, уходят в банкиры.

Уходят от совести и беспокойства,

Уходят в бахвальство и самодовольство.

От вечных терзаний, от боли прозренья,

От горечи строк и глотка вдохновенья,

От лампы рабочей и лунного света –

Уходят поэты, уходят поэты…

Поэты уходят, становятся старше.

Уходят в начальники и в секретарши,

Уходят в сексоты, уходят в сектанты,

Уходят в издатели и в коммерсанты.

Уходят от сути, от поисков смысла,

Рифмуя безликие цифры и числа…

Уходят от тайны, уходят от чуда!

Дорогой соблазна, тропинкой Иуды.

Уходят к деньгам, от тоски, от испуга –

В измену любимой, в предательство друга,

Уходят в банальность и пошлые штампы,

Не чуя под сердцем страны Мандельштама!

Не Млечным путем и не Черною речкой,

Где сталь пистолетов не знает осечки,

Не полем в цвету и не рощей осенней,

Где машет рукой бесшабашный Есенин-

Иными путями поэты уходят…

Их призраки с нами по улицам бродят,

Жуют в перерывах, сидят в кабинетах,

Кивают друг другу на пышных банкетах:

«Да-да, порешаем…О,кей, заходите…»-

«Не ваши ли строчки?- Ах, нет, извините…»

Не кровь на страницах – лишь пятна от плова…

Уходит великое русское СЛОВО!

Уходят поэты! Уходит эпоха!

Тоскливо молчат бубенцы скомороха,

Стреножен Пегас и отброшены крылья,

Усеяны пастбища пеплом и пылью.

Уходит полжизни! Уходит полмира!

Заброшена в угол ненужная лира.

Послушай, послушай, послушай. Послушай!

Уходят поэты, уходят их души –

Из этой земли, что с младенчества топчем,

Живем, как умеем, не взыщем, не ропщем.

Уходят не в бездну, не в пропасть карьера,

Не вдоль горизонта, не сквозь стратосферу.

Не сумраком ночи, не лезвием бритвы,

 не точкою пули, не пламенем битвы,

Не светом звезды, не сияньем кометы –

Иными путями уходят поэты…

Уходят в кассиры, уходят в лифтеры,

Во тьму, в никуда, в управдомы, вахтеры

Уходят в рутину. Уходят в карьеру,

Где нет ни Любви, ни Надежды, ни Веры…

Уходят поэты, уходят поэты

И серая мгла застилает планету…

Во время чтения этого стихотворения становится страшно от того, что, к сожалению, в наше время очень трудно живется тем, кто талантлив, способен быть полезным в обществе, нести своим трудом радость людям, вселять в них уверенность в том, что наступят лучшие времена, когда каждый из нас сможет стать хозяином своей жизни, а не зависеть от тех, кто, имея деньги, пытается подавить личность и стать владыкой мира.

Но, думаю, это им не удастся.  Пока на нашей забайкальской земле живут прекрасные поэты, объединяющие свои усилия в представлении прекрасного вокруг нас, никому не удастся уничтожить справедливость, сломить сильный дух наших земляков.

Удивляешься, насколько чутко воспринимает творчество Виктории Измайловой Николай Ярославцев в своем стихотворении, посвященном ей:

Волшебство ее мыслей, и слов, и строк –

Естество современной драмы…

Я увидеть, услышать, потрогать смог

Одиночество милой дамы.

Время скальпелем режет ее мечты,

Зашивает иглою раны,

И наводит, и рушит ко мне мосты,

Напуская свои туманы.

Взор ее, умоляющий, полон слез,

Сердце громко ее токует…

Никогда не видал, а сейчас пришлось

Мне увидеть ее такую.

А вот произведение Батожаргала  Гармажапова «Мои стихи» можно отнести к творчеству многих поэтов Забайкалья:

Стихи мои наивны, будто дети.

Спешат в дорогу выйти поскорей,

Забыв о том, что есть на белом свете

Усталость, боль, предательство друзей.

Они полны беспечности и веры,

Что им любой доступен перевал.

Но им в дороге встретятся, наверно,

И дождь, и снег, и гребни острых скал.

Им падать навзничь, больно ушибаясь,

И вновь вставать, и вновь идти вперед.

Обиды и невзгоды забывая,

Гася огонь и согревая лед.

Я им дороги не желаю торной-

Пускай мужают и растут в борьбе.

Одно хочу, чтоб мысли злой и черной

Стихи мои не прятали в себе.

Пусть в них живет земли весенней радость,

Зовущая на подвиг и на труд.

Пусть робкий в них найдет себе отвагу,

Влюбленные – доверие найдут.

Стихи мои, согрейте старцу старость,

Ребенка защитите в трудный час.

И я скажу, что жизнь прожил недаром.

И я скажу: Благословляю вас!

Хочется позавидовать Юрию Сучкову, который в простых словах умеет четко и кратко выразить свое отношение к другому творческому человеку.

БУДУЩИМ МЕЦЕНАТАМ

 Валерию Тытенко

Я, видно, ошибался в новых русских,

Когда всех разом, под единый взгляд,

Как женщин в мини и прозрачных блузках,

Оценивают с головы до пят.

Да. Ошибался… Признаю ошибки.

Не вспомню, кто, кому, как друг и брат,

Помог в судьбе, в звучанье первой скрипки,

Но знаю точно, то был – меценат.

Жила Россия. Были меценаты!

И если дар – тогда гореть звезде!

Не просто так рождаются таланты

В своем предназначенье на Земле.

Не просто так. И в мире все -  не просто!

Не манной с неба сыплются стихи.

Короткий мир поэта до погоста.

Но длинен путь его живой строки…

Судьба поэта интересно представлена в стихотворении Галины Целищевой «Поэты»:

Поэты – не ходят, поэты – летают!

И каждому места на небе хватает.

Но часто - как часто!- уходят до срока,

По взмаху руки беспощадного рока.

И рвутся рубашки, в которых родились,

Кольчуги, которыми в жизни гордились.

За совесть, за боль, что собой воплощают,

Их, сильных и грешных, на небе прощают.

Стихи их – молитвы, их души – как раны…

Поэты - как свечи, поэты – как храмы!

О сложностях и проблемах в жизни поэтов пишет в своем стихотворении Татьяна Ветрова:

Поэт не превращается в слугу

За жирный кус, как хитрый раб-угодник.

В божницу не поставит он деньгу, -

Он жизнью всею обречен на подвиг.

Его душа открыта всем ветрам,

И там огонь до смерти полыхает.

Над ним смеются, говорят:»Дурак!

Блаженный, глупость сочиняет!»

Не верят, не дадут руки:

-А, ну, подхватишь сам блаженство!

Но строчки горькие – легки,

В них – красота и совершенство.

Не может долларовый хруст

Сравниться с золотом заката,

И можжевельниковый куст

Своим глубоким ароматом –

С духами «Кензо» и «Шанель»,

Пусть об пол парфюмеры бьются!

Поэт – не тронный менестрель –

 Пророк грядущих революций.

Он из народа, из земли,

Колоколов  наковален

глас. Человечеством болит

Душа его, что глупой звали.

Он служит правде роковой

И скорбью смертною скорбеет,

За мужество не быть слугой

Власть над бессмертием имеет.

Интересный подход к этой теме представлен в стихотворении Ивана Краснова, начинающего поэта:

ПОЭТ

В этом грязном и черством мире

Ты живешь, невзирая на всех,

Как цветок, позабытый в квартире,

Среди лжи, среди плотских утех.

Ты живешь, а они – существуют,

Видишь то, что не видят они.

Ты – поэт. Тебе – чувства диктуют

Как творить и писать свои дни.

Когда звезды на небо бросают

Свой мистический шелковый свет,

Твое сердце вновь закипает,

Порождая лирический бред.

Он рукою творца превратится

На бумаге белой в слова,

Что веками будут храниться,

Покоряя людские сердца.

Дух поэта – огромная сила.

Это – дар для тебя, это – крест.

Ты его понесешь до могилы,

Веря предкам и воле Небес.

Об умении чутко улавливать окружающий мир, видеть, слышать, чувствовать и передавать свои ощущения и эмоции, мы читаем в стихотворении Елены Алексеевой «Призвание»:

В этом мире пока я – свидетель.

Наблюдаю за жизнью земной,

Ведь я буду когда-то в ответе

За все то, что увидено мной.

За рассветы над степью широкой,

За манящую дымку небес,

За все то, что зовется природой

И полно неприметных чудес.

За закат огневисто-багряный

И за ветер, шуршащий в траве,

И за запах шиповника пряный

Я в ответе на этой земле.

И еще я в ответе за стаю,

Что летит надо мной в вышине,

Звонким криком простор оглашая

И теряясь в небесной волне.

И все то, что я в жизни увижу,

Я должна в своем сердце хранить.

Мне дается призвание свыше –

Неуёмная жажда творить.

Я увидеть должна и запомнить,

Чтобы в сердце вошли навсегда

Этих трав шелестящие волны,

И, в просторах небес – облака.

И летящие листья по саду,

И черемухи белая гроздь.

Это все сохранить очень надо,

Раз мне жить на земле довелось.

О гордости за своих земляков пишет в своем стихотворении Виктор Мухин, вознося им честь и славу:

Не птицы – поэты России,

Но равных в полете им нет,

Когда в поэтичность стихии

За песней взмывает поэт.

Окрестность стихии покорно

Пути раскрывает пред ним-

От сердца крылатым и гордым,

Бесперым, двуногим, земным.

Он создан для цели прекрасной-

Словами сорить на лету

И голосом времени страстно

Земли воспевать красоту.

Для новых в стране поколений,

Рожденных в крылатые дни,

Поэты в России – явленье

Святого величья страны.

Понять страдания, отчаяние автора помогает стихотворение Анатолия  Стрельникова

«Нерожденные стихи»:

Мне жалко неродившихся стихов.

Они из царства снов и жизни тленной,

Готовы пролететь по всей вселенной,

Но не прервут предродовых оков.

Мне жалко неродивщихся стихов,

За то, что их не прочитают люди,

За то, что чью-то душу не разбудит

Простая вязь обыкновенных слов.

Но, отвергая горе и беду,

Я выскажу высокое сужденье:

Они другое предпочли рожденье,

Другую к жизни выбрали среду.

И, не родившись здесь, явились где-то,

Взметнув кого-то на своих крылах,

И озарила сумрак вспышка света,

Таившаяся в маленьких словах.

Я просто помолчу, не надо слов.

Мне жалко неродившихся стихов…

Сожалея о том, как много хороших стихов не появилось на свет, все же радуешься тому,

что написано столько удивительных строк, которые рождают веру, что поэзия вечна.

Анатолий Щепин «ПОЭТ»

Монах коленопреклоненный

Встречал молитвою рассвет,

Когда в красавицу влюбленный

Слагал свои стихи поэт.

Граф, обобрав свои владенья,

Дивил богатством белый свет,

Когда плодами вдохновенья

Долги выплачивал поэт.

Красуясь, генерал придворный

Скакал в карете на обед,

Когда домой, в крылатке черной,

Шагал задумчивый поэт.

Они – добычей тлена стали.

Их званий и в помине нет.

Стоит на гордом пьедестале

В веках прославленный ПОЭТ!

А вот уже о более светлых стихах, о своем творчестве пишет Дугарма Батоболотова:

Стихи мои – моя душа и плоть.

Стихи мои – вы мой надежный плот.

Стихи мои, без вас и праздник плох.

Стихи мои, мне вас диктует Бог.

Стихи мои, дарите доброту.

Стихи мои, несите красоту.

Стихи мои, прикройте от невзгод

В стихи влюбленный издревле народ.

А Ольга Чипизубова считает поэзию своим смыслом жизни:

Я на куски разламывала сердце,

И, как мосты сводила строчки,

Как узелки связать хотела,

А на бумаге – только точки.

Стихами бредила, не зная, куда деться.

Ночами мысль, порой, до звезд летела.

А утром синева в окно глядела,

Бесхитростно развеяв муки ночи.

А утром – на работу с этой болью

Бреду, стучит в висках. И снова – строки,

Которые так просятся на волю,

Хотя они наивны и убоги.

Ну что так дышится мне тягостно порою?

Ведь много раз надеялась- закрою

Последнюю тетрадь, освобожусь…

Но снова я стихи писать сажусь.

Какая- то неведомая власть!-

Пишу опять, бумагу рву пером.

И кажется, не кончится напасть:

И раз последний выдохну – стихом.

Поражаешься скромности, с какой пишет о своем творчестве Виктор Кобисский:

Книги – дети мои,

Я уйду, но останетесь вы.

То, чем жил, отдадите вы белому свету:

Чувства сердца и мысли моей головы-

Дух бессмертный. Запретов, преград ему нету.

Книги – дети мои.

Все, чем жил, отражаете вы

На страницах своих и сквозь годы несете.

Да, потомкам моим

Не топтать ни земли, ни травы…

Но рассказ обо мне, люди, в книгах найдете.

Книги – дети мои…

И еще одно его стихотворение:

Звучат поэзии колокола,

Набат разносится над морем человечьим.

Обидно очень: Роль моя мала

Я – рядовой участник веча.

Вызывают интерес стихи Есугея Сындуева, размышляющего о своем предназначении, о своем внутреннем мире:

Я – поэт? Или –нет?

Кто же даст мне ответ

На вопрос, что пылает в мозгу?

Кто участьем затеплит

В душе моей свет

И вселит в нее веру: могу!

Что не зря был не понят,

Не зря я страдал,

Тосковал от весны до весны,

Не напрасно болел,

Мерз и не доедал

И ушел от любимой жены.

В следующем стихотворении этого же автора читатель наблюдает другой подход к определению своего творчества:

Поэт всегда – сплошная боль

И у него – смешная роль.

Поэта каждый может пнуть –

Ногой, копытом ли лягнуть,

Кольнуть язвящим языком

И в спину бросить грязи ком.

Но не пригладят утюги,

И не затопчут битюги:

Он – совесть ваша и укор,

Он в душу вам глядит в упор,

И плача горько, и смеясь-

Так, что к нему не липнет грязь..

Невозможно оставить без внимания стихи Михаила Вишнякова, посвященные Евгению Куренному:

Ты, видимо, чувствовал, Женя!

Однажды на поезд садясь,

Что в самом начал движенья

Какая-то тайная связь-

С дорогой, затерянной в роще,

С надеждой и болью в груди,

С уже отошедшим и прошлым

И с тем, что еще впереди.

Узорной корявиной сосен,

Круженьем и пляской огней,

И веком, вступающим в осень,

И вечностью, канувшей в ней.

А это – стихотворение Бориса Макарова, посвященного Е.Куренному:

О, как много нелегких вопросов

И как мало бесспорных ответов!

Но от них уходить – и себя и людей предавать.

Ты – писатель и должность высокая эта

Не дает тебе права молчать, отступать, уставать.

Ты – писатель, а значит ничто: ни печали, ни возраст

Не дают тебе право уйти от борьбы и труда.

…Над тайгой забайкальской – высокие, чистые звезды.

И горит среди них твоего вдохновенья звезда.

Главное в жизни наших поэтов – оставить яркий след после себя на долгие годы. Об этом написано в стихотворении Ботожаргала Гамбожапова «Книга жизни»:

Все, что было и есть – не прошло, не исчезнет бесследно.

Есть в народе молва и мне хочется верить в нее-

Все, чем жив человек, наши помыслы, радости, беды.

В книге жизни найдут отраженье свое.

Книга жизни. Страницы ее без границы.

И бессмертными строчками лягут на них

Птичий крик, мимолетная вспышка зарницы,

Первый снег и чабанских кочевий огни,

Смех ребенка и плач по ушедшему старцу,

Хлебный колос и хлебный ломоть на столе,

Рев ракеты за долю секунды до старта,

Скрип телеги в туманной предутренней мгле.

Книга жизни. Когда-нибудь внуки откроют

О сегодняшнем дне беспристрастный рассказ

И тревоги своей я не спрячу. Не скрою-

Все ль они без стыда прочитали о нас?

Думаю, что стоит согласиться с тем, что у каждого человека своя Книга Жизни, но достойно написать ее смогут только самые талантливые, доброжелательные люди, которые живут и создают свое творчество ( в любой сфере деятельности) для современников и потомков. Чем ярче эта Книга Жизни, тем дольше она будет интересна для читателя.

И перелистывая страницы журналов «Слово Забайкалья, еще раз убеждаешься в том, что и авторы произведений, опубликованных в нем,  и работники редакции надеются на то, что их труд вызовет такие эмоции, о которых написал в своем стихотворении Николай Савостин:

О, если б песню написать,

Чтоб прокатилась по просторам,

Чтоб поднялась под небеса

Волною грусти и задора.

Чтоб разогнала злую муть,

Чтоб стало чище и просторней,

Чтоб юной поросли хоть чуть

Ясней открылись наши корни.

Чтоб образумила глупца

В его бессмысленном разгуле,

Чтоб взмыли юные сердца,

А старики тепло всплакнули.

И мы, современники, благодарные читатели, должны гордиться, что на нашей забайкальской земле живет столько удивительных, талантливых поэтов, знакомство с творчеством которых помогает нам правильно воспринимать окружающий мир, учиться любить свое дело и быть достойным человеком на своей малой родине. А самое главное - верить в себя, в то, что ты способен быть человеком.

Чем же стихи являются для поэта и читателя? Ответ на этот вопрос, мне кажется, можно найти в стихотворении Светланы Гончаренко «Стихи»:

Стихи – позиция,

                стихи – исповеданье,

Стихи – судьба,

               и рок, и крест.

Сближение – стихи

               и расстоянья,

Стихи – расплата

               и судейский перст.

Да, волшебство!

              Да, чародейство!

Безумство красок,

              звуков, чувств –

Стихия вольная,

              стихи – живое действо:

Здесь - ветер, дух,

             душа и свет искусств!

Бесхитростны они

             и многосложны,

Просты, живительны,

             губительны порой…

Из раны кровь текущая – не ложна!

Поток, журчащий из души,

             становится тропой...

На плаху – голову!

             И тело – на сожженье!

Всю душу – наизнанку,

             жизни – вкривь и вкось!

Стихи – распятие,

             стихи – расположенье

Знаков,

             судьбу сверлящее насквозь…

А вот о чем стихотворение Елены Нестеровой:

Позвольте, люди, мне стихи писать,

В любовь поверить и мечтать.

Под черною личиной неба,

Не будьте черствой коркой хлеба.

Как эту злую пустоту

Словами нежными запомнить я хочу,

Глоток горячий доброты испить,

Им насладившись – дальше жить!

Нельзя оставить без внимания стихотворение Кристины Коркуновой «О стихах»:

Я зацепила новый стих,

Когда, казалось, по секрету

Лишь мягкий, невесомый штрих

Ты бросил к своему портрету.

Стихи, волнуясь и любя,

Кружат над головой весенней.

Я их ворую у тебя,

 Не вызывая подозрений.

Не исчезай, а повернись

К новорожденному сонету.

Отрезок между нами – мысль,

Для мыслей расстоянья нету.

В конверте белом – три листка

Рукою трепетно сжимаешь.

Детей, рожденных на века,,

Мои стихи, усыновляешь.

Поэты прошлых лет и наши современники, читая стихи молодых, поверят в то, что у них есть достойные продолжатели, способные сохранять и развивать лучшие традиции своих единомышленников. И в этом убеждаешься, когда читаешь произведения Дмитрия Страхова:

Писать стихи – нелегкий труд.

Приходит редко вдохновенье.

Слова не те на ум идут,

Душа терзается сомненьем:

А стоит ли себя казнить,

Испытывать тетради, рвать их

Мне этот мир не изменить.

Зачем напрасно время тратить?

Какой вопрос, такой ответ

Дает мне лист бумаги чистый:

Не выйдет из меня поэт…

Эти сомнения развеются и у самых талантливых поэтов, и у их почитателей, когда мы, перелистывая страницу за страницей журнала «Слово Забайкалья», вновь и вновь окунаемся в поэтический мир наших земляков, умеющих своим творчеством и волновать читателей и вдохновлять их на добрые дела, и вселять в них веру, что в нашей жизни будет гораздо больше хорошего, светлого, чем мрачного.

КИВЛЕВА А. Н.,

учитель литературы,

Заслуженный работник

образования Читинской области