Н-да... Новый год. Настал момент поразмыслить кое о чём. Важном. Наша семья пережила трудный год. 2014-й был просто годом "загнанной лошади". Помню, мы даже не надеялись, что встретим 2015-й опять в Краснодаре.
Так трудно нам далась адаптация на новом месте жительства. Безденежье. Голод. Безработица. Поиски. Безнадёга. Это было ужасно. Наше творческое братство, казалось, распадается навсегда. Какое творчество?! Тем более, совместное... Нам не чем кормить ребёнка, а я о творчестве, о планах... Да. Так было. Летом точно такие мысли и глодали меня. Сжигали. Я горела на своём костре. Мысли - самое страшное судилище.
Но в августе вдруг резко всё изменилось. Как в сказке. Меня пригласили работать в библиотеку. Литератор разве может мечтать о большем? Работать среди книг! Мечта! Да, я правда, очень рада. Хотя, конечно, в работе современной централизованной бибсистемы есть много своих заморочек. Особенно, трудно смириться с постоянной гонкой за статистику. План. Это бред... Но я - винтик в этой системе. Даже подумать страшно. Когда это я - свободолюбивая зверь - могла бы позволить загнать себя в такой угол? Однако. Приходится смиряться. Ради любимых людей смиришься с чем угодно.
Думаю, я - плохой литератор, поэт или кто там ещё. Конечно. Цветаева писала и в голодной холодной Москве в 20-м проклятом году. Хотя и я писала. Даже ещё лучше, чем в сытости и тепле. Голод - не помеха. Я, вообще, не думаю о физических потребностях, когда пишу. Увлекаюсь так, что не слышу близких. Меня можно убить, и не замечу. Но я о другом. Настоящий поэт не думает ни о себе, ни о семье, ни о чём он не может думать, кроме творческого процесса. А я думаю! И меня эти думы разрывают на части. Хочется орать! О-о-ра-ать! Только это бесполезная слабость.
Наверное, читающий мои дневники подумает, и что тут такого, всем бывает несладко в жизни. Да, всем. Но как объяснить, что живёшь на земле (как все) только лишь отчасти. У меня есть стихотворение, в котором я немного приоткрыла эту сторуну моего бытия (если это слово подходит для таких странных существ или сущностей - сама не разобралась пока). Меня вроде как и нет здесь. И в то же время я словно стальными тросами прикован к земле. И эти тросы рвут меня на части.
Любовь. Самое прекрасное в мире. И самое опасное. Самое мучительное переживание. Чувство. Глупо было бы называть любовь чувством. Это выше чувств. Именно она меня держит в этом плотном мире. Одна восьмая часть души меня на землю тянет... Разве может человек жить постоянно раздираемым на части? Это нормально? Конечно, нет. "Писихика" не выдерживает. Моим любимым со мной бывает так несладко. Мне жаль. Но что поделать, если хищник иногда вырывается наружу? Да, я страшная хищница. Зверица, как меня прозвал муж. Он прав. Не ушёл до сих пор ещё только потому, что его угораздило полюбить меня. Такую. Хотя он и сам-то хорош. Ха! Мы друг другу "так подходим" - только на костёр - как ведьма и ведьмак! Слышала бы мама мои мысли сейчас, умерла бы от горя. Она у меня святая. А я... Неизвестная науке зверь. Привыкла к этой своей внутренней маске. Прикрываю действительность. Слабая самозащита. Эх.
В общем, я опять на жизненном распутье. Хочу всё бросить и просто уйти куда-нибудь в леса и писать, писать, писать самозабвенно, закончить поэму (причём не одна поэма на очереди, просто работаю пока над одной, иначе просто умереть от ощущений можно, ведь написать произведение - почти что прожить ещё одну жизнь, а то и не одну - за каждого героя). Да, уйти в монастырь. Добровольно заточить себя куда-нибудь по-дальше от мира с его суетой бесконечной, со всеми этими курсами валют, войнами, ругачками и неразберихой. Так надоела эта мировая паника - мы, поэты, так гиперчувствительны, что если мир содрагают распри, войны и кризисы, нас это убивает - все человеческие переживания впечатываются в меня лично как мои собственные.
Мне подруги всегда говорили, не бери в голову, не принимай всё близко к сердцу. Как они были правы. Не просто в голову, а в самое сердце меня язвят человеческие отношения. Любые. А как не принимать это близко к сердцу, не имею представления. Я - не я, если не приму что-то близко к сердцу. Как иначе написать что-то о других людях, если, наблюдая за окружающими, не улавливать их чувств, мыслей, желаний, устремлений. Я стараюсь с близкими людьми и друзьями не "читать" их так уж прямо. Делаю вид, что "не понимаю". Это стало уже давно забавной игрой. Я не понимаю вас. Ха! Ещё как понимаю. Проживаю вашу жизнь внутри себя по тысяче одному разу за день.
Хуже всего не просто иметь интуицию, а знать всё до конца. Говорят, что поэты обладают пророческим даром. Врут. А точнее ни черта не понимают те, кто так болтает. Что такое пророчество? Поэт ничего не прорекает от имени Бога. Он просто проживает в себе миллионы жизней. Чужих жизней. Это ли не сводит с ума? А? Никогда не думали, почему писатели такие чокнутые? Подумайте на досуге. Хотя. Зачем вам всё это. Не берите в голову.
Итак, я выплакалась в свою виртуальную подушечку. Не могу сказать, что полегчало. Но, может, кому-то будет проще со мной общаться в реале. Знаю, что мои дневники читают друзья. Для вас и пишу. Хотя всегда раскаиваюсь за свою прямолинейность и откровенность. Но такова я со всеми своими противоречиями. Наверное, это меня в себе больше всего бесит и нравится одновременно.
Сегодня опять пасмурно. Наверное, снова дождь пойдёт к вечеру. Погода в Краснодаре зимой такая плакса. Будто природа плачет о сказочно жарком и ярко-красочном лете. Мне его тоже не хватает. Не хватает солнца.
Хотя есть слабый лучик надежды. Это тихая затаённая радость. Мы снова начнём писать песни. Я даже уже боюсь самой себе признаться, как сильно соскучилась по ежедневным распевкам и репетициям. И новый год начался у нас с этого вопроса: "Неужели?..". Да. Думаю, теперь всё способствует этому. Мы можем позволить себе это счастье. Творчество. Как сладко стало на языке. Больше, чем от шоколадки. Ммм...
Как объяснить тягу к песенному творчеству? Не знаю. Просто когда поёшь внутренне постоянно, трудно удержать мелодию за зубами. Одна проблема, нет возможности побыть наедине со своей мелодией, пока она станет совершенной. Не люблю показывать незавершённые проекты кому-то. Нервирует, что кто-то может меня смутить своими замечаниями, ведь я и сама чувствую все шероховатости (не важно, что пишу, песню или стихи, всегда одна реакция - остаться тет-а-тет с моим детищем до тех пор пока оно не поднимется до нужного уровня качества).
Никогда не сравниваю себя с поэтессами прошлого. Вообще, не люблю, чтобы про меня говорили поэтесса. И с кем бы вы думали литератор сравнивает себя? - С Алкеем. Это поэт периода мелики. Нас разделяют тысячелетия земной истории. А внутренне я не чувствую разницы - он точно живой стоит перед мысленным взором. С лирой в руке. Он пел. Его песни зажигали сердца огнём! И я тоже хочу этого. Жечь! Сжигая чёрное и мрачное, давая свет увидеть радость и бури восторга. Жизнь, на самом деле, так многообразна и потому прекрасна. Жизнелюбие - моё качество. Гораздо глубже и сильнее влияющее на всё, что я делаю. Так-то вот.
Поэма. Да. Я её скоро открою миру. Это моё настоящее детище. Дело жизни. В ней так много всего сплелось. Так много образов. Но главный из них - страна, в которой я живу и творю. Россия... Подобно Тютчеву, не могу объять её умом, подобно Лермонтову, люблю её странною любовью. Да, пишу не просто о России. Это моя интерпретация истории и современной мне ситуации в мире. Напряжённость. Боль. Отчаяние. Надежда. Упорство. Гордость. Всё это сплелось в умопомрачительный клубок. Кому интересно, пару строк на закуску:
Между явью и
сном в полудрёме
Мне явились
Касьян да Ерёма,
Голосистые,
без изъяна,
Гусляры,
песняры, баяны.
Струны ладно
звенят, песни в небо летят…
Карусельный
мой сон закружил всё подряд,
И смешалась
прямая речь
С голосами
идущих навстреч…
Касьян запевает
Всяк русский
с малых лет
Навык угрозе…
Погибель на
войне,
Погибель от
стихий,
От голода и
на морозе.
Всяк русский
с малых лет
Навык
терпенью…
Долготерпенью
–
В этом
русских суть…
В терпенье
будет долгий путь…
Ерёма подхватывает
Дети
Славутича,
Добрые,
славные!
Каждому
русичу –
Волю в
приданое
Дал Бог.
Удержать-то
Кто смог?..
Это практически самое начало моих "Снов о России". Даже не знаю, стоит ли выкладывать ещё что-то. Не хочу спугнуть мою Музу Поэзии... Пишу эту поэму с 08.05.2012г., а, на самом деле, внутренне, гораздо дольше.
Есть и ещё одна поэма, которой я скоро поделюсь со всеми. Пока выкладываю для чтения только посвящения. Они уже получили свою окончательную форму и готовы предстать перед читателями. Поэма "Женщина Вселенной, или Душа мира" тоже долго живёт во мне. Она горит в сердце ровным тихим пламенем. Я её уже выстрадала. Думаю, что мои мысли о гендерных противоречиях будут небесплезны в эти кризисные времена. Вот начало поэмы с Предисловием и посвящениями.
ЖЕНЩИНА ВСЕЛЕННОЙ,
или
ДУША МИРА
…Лишь
сердце моё никогда не забудет
Отдавшую
жизнь за единственный взгляд.
А.
Ахматова «Лотова жена»
Предисловие
С древнейших
времён мужчины преследуют, насилуют и избивают женщин. Почти в каждой культуре
народов земли существовало, а кое-где и до сей поры сохранилось такое понятие:
родиться женщиной – это самое страшное наказание, проклятие. Многие женщины,
пытаясь хоть как-то опровергнуть это, пускаются в самые невероятные авантюры,
прибегают к различным ухищрениям, ещё чаще к полнейшим извращениям, ломая свою
природу, становясь, в итоге, жертвами разврата – хоть и по-настоящему
знаменитыми, но оставаясь такими же несчастными. Борьба – не просто за
выживание – за честь и достоинство женщины не прекращается и в 21 веке. Так или
иначе, она коснулась и меня.
Однако как
часто люди, и в первую очередь, сами женщины, забывают несокрушимый факт: в
становлении Христианства, изменившего облик земли раз и навсегда, чуть ли не
главную роль сыграли именно женщины. Вся история полна примеров того, как,
преодолевая мракобесие предрассудков, женщины спасали не только свои семьи, но
и целые народы. Именно женской вере удивлялся Спаситель в Своих странствиях.
Именно к женщине Он впервые обратился после Воскресения. И сколько их, неся веру
в сердце, вошли в сонм мучениц – вплоть до наших дней: мироточивое тело
новомученицы Елизаветы, родной сестры последней российской императрицы, тому
прямое доказательство.
Нетленна
вечная женственность. Ею держится мироздание волею Творца. Ей посвящаю я эти
стихи, чтобы утешить тех, кто измучен нарастающей агрессией. Женщина – душа
мира, средоточие совершенства и жизнь. Ей не требуется поклонение, но уважения
она достойна на равных с мужчиной.
02.02.2014г.
Краснодар
Посвящение первое
Тяжёлой
поступью, болезной,
От нас уходит
век железный,
Век
революций, войн, страстей,
Век одиноких
матерей
И жён,
оставленных в ночи…
Опять одна,
вой, плачь, кричи! –
Никто ответа
не даёт,
Когда
возлюбленный придёт:
Изранен,
голоден и зол,
Но жив! И
кончен произвол…
30.01.2014г.
Краснодар
Посвящение второе
А хлыщ-то с
гребнем каплуна*!
Ты ж не вдова
и не жена,
И он ни жив в
конец, ни мёртв.
Эк, фертом
стал в дверях, упёрт!
Того гляди,
тебя побьёт,
К твоей
подруженьке уйдёт.
А ты двойного
сердца стук
Несёшь одна –
над сотней рук…
30.01.2014г.
Краснодар
*Автор
в полной мере понимает, что каплун – это откормленный петух, как правило, кастрат.
И потому автор посчитал возможным применить это слово для выражения презрения к
мужчинам-извергам, удивляясь не менее других, каким чудом женщинам удаётся
рожать от них детей.
Посвящение третье, последнее
О, сколько
их, восстанет из гробниц –
Елен, Софий,
прелестниц, чаровниц!
То в диадемах
золотых, а то в шипах терновых,
В шелках и в
рубище, с румянцем и в рубцах,
Простоволосых
или же в чепцах,
Всегда не
знающих, зачем на свет рождённых
Их обожают
или пригвождённых
К столбам
позорным сжигают на кострах,
А всё же –
носят, носят на руках!
Они познали
всё, но как порой глупы.
Одни – не
могут перебрать крупы,
Другие – платья
не найдут,
А третьим –
штурмовать редут…
Иль, может,
всё-таки рожать?
Ответь,
Вселенная, ты – мать?
...В общем, в начале нового года я занята с головой крупными произведениями, хотя и просто стихотворения тоже пишутся. Как без этого. Просто мне сейчас уже кажется, что все стихи были просто разминкой перед лиро-эпическим творчеством. Это завораживает.
В общем, пишу я по-прежнему, хотя и работать надо. Как подумаю, что уже 6 января надо в библиотеку. Началась проверка фонда там, надо делать перерегистрацию читателей, а ещё регистирировать много новых. И этот безумный план! Как это вынести?! Ведь хочется работать совсем не в этом направлении. Эх... Вот так мы, литераторы и живём. На сём закончу свои тирады. Кому-то они покажутся сплошным нудением. Пусть. Зато я понимаю, что всё же "семь других" во мне сильней и на земле я лишь одной ногой! Приподнятого духа и вам, друзья-читатели!
Всегда ваша,
С.Г.
Комментариев нет:
Отправить комментарий